au loin, la fin

Moi ça m’angoisse.

C’est d’une tristesse infinie de vieillir.

Se voir se flétrir comme un fruit trop mûr.

Aucune méthode de conservation n’arrête le phénomène. On se rabougrit. On se fripe, on se ramollit.

Les jeunes n’aiment pas les vieux parce qu’ils leur rappellent ce qui se trouve au bout de la route. Le corps et la tête qui deviennent frileux. Pâle reflet de notre existence éphémère, future poussière.

Cruel. Revers de la médaille. Avec la conscience nous avons appris la mort.

Mais ça devrait nous rendre modeste de savoir que nous sommes chacun une quantité négligeable et périssable. Pourtant…

50 ans passés à faire quoi ? Encore plein de rêves dans la tête qui n’auront jamais été autre chose que des rêves et qui finiront par s’effacer et disparaitront complètement avec moi.

J’y pense chaque jour un peu plus. J’ai peur je crois. Voir venir cette fin, en découvrir les marques, ne plus pouvoir faire semblant d‘avoir le temps, c’est à peine supportable.

Comme je comprends ceux qui ont voulu échapper à cette lente agonie. Je n’aurai pas le courage. Je trouve des excuses, les enfants, mon père, mon amie. Et quoi ?

Et puis tout ce gâchis. Arrogance, suffisance, inconscience aussi.

Et rien n’est plus à refaire, c’est fini. On ne peut pas revenir, même plus vieux, pour faire différemment : ce qu’on a manqué, ce qu’on a abimé, cassé, négligé est définitivement passé.

Car tout ce qui nous entoure est dans la même spirale, la même course infernale.

Le temps que je n’ai pas passé avec mes enfants quand ils étaient petits ne peut pas être revécu. Maintenant n’est pas avant et mes absences quand ils avaient besoin de moi ne peuvent être corrigée par une présence actuelle.

Le temps perdu ne se rattrape jamais. C’est connu, su, mais assimilé trop tard.